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 Sin pasión no hay vida…

 

Vale la pena leer este escrito del autor estadounidense Charles Bukowski, puede que tenga sentido para algunas personas

 

“¿ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR?”
de Charles Bukowski

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
o clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
o a tu novia o a tu novio
o a tus padres o a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
o hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.

__________
Sin pasión no hay vida, ese fuego que consume y que no nos deja descansar hasta que logramos darle una salida que amansa a nuestro cuerpo y serena nuestra mente en un dulce descanso. Esa energía que nos remueve las entrañas, incendia nuestro pecho, enfoca nuestra mente, clarifica nuestros sentidos y dirige nuestras acciones. Sin pasión sencillamente Yo no estaría aquí tecleando estas palabras, empezando por la pasión entre mi padre y mi madre, cuyo fruto de esa unión carnal fecundaron un óvulo que ya estaba destinado formar mi carne y mi ser. La pasión de la curiosidad del por qué suceden las cosas que guió a todas aquellas personas que por generaciones compartieron su aprendizaje hasta la actualidad y así formar mi inteligencia. La pasión de un hombre que creía en el amor y que dio pie a la Fe en la que creo. La pasión que me ha movido, mueve y moverá en mi vida.
Creo que a todo eso se refiere Charles Bukowski con este poema, que aunque habla del interés por escribir, en mi percepción, se dirigido más bien a toda persona que está en la búsqueda de aquello que le haga combustionar su espíritu, darle sentido a su vida y por consiguiente sentirse vivo.
Por mi parte, me sentí identificado con este poema, pues hace algunos días me decidí a realizar un test vocacional que había estado posponiendo, y sin afán de profundizar mucho en los motivos que me llevaron a tomarlo, les comparto que de los resultados obtenidos, tengo inclinaciones para 3 tipos de áreas, de las cuales 2 tienen que ver con habilidades literarias y de servicio. Esto no me sorprende tanto, si tomo en cuenta que tengo un diario desde que ingresé en la preparatoria (que dejé de escribir en alguna época de mi vida para luego saltar a lo digital), aunado también a mi gusto por escuchar y analizar sobre la forma de pensar de las personas y buscar una manera de ayudar.
Por lo anterior, no dejo de pensar que la vida es muy curiosa, pues me ha ido dirigiendo y a la vez mostrando algunas señales para vislumbrar posibles caminos a tomar. Un ejemplo simple fue que por medio de la búsqueda de la información de una película animada (“The Rabbi’s Cat“, cuya premisa me enganchó) derivó a ver y escuchar un video musical (“La tristitude” ), que a su vez me canalizó con un sitio de ayuda (“El teléfono de la esperanza“) que está muy relacionado con la misión de un grupo de personas con quienes trabajo. ¿y el poema?, muy sencillo, lo escuché al reproducir un mensaje promocional de una marca de whisky (Dewar´s “Live true” , como digo, la vida nos da señales, en ocasiones muy simples como un comercial).
Y es así, como menciona el poema de Bukowski, que la pasión inesperadamente nos enciende, nos mueve, nos alimenta, nos empuja, nos guía y este fuego interior no termina de consumirnos hasta que realizamos aquello para lo que estamos hechos, porque es lo que le da sentido a nuestra existencia y nos da la fortaleza necesaria para no perder el objetivo hasta lograrlo, sin importar si nuestra estancia en este mundo es larga o corta, pues como lo diría Eduarlo Galeano en uno de sus cuentos de “el libro de los abrazos“, somos fuegos, de los cuales algunos ardemos más que otros, cada uno según el descubrimiento de aquello que le apasiona y que le hace resplandecer según la forma en que lo viva.
Para terminar, creo que una buena pregunta para empezar a meditar es: ¿qué es aquello que me apasiona y que hace que mi corazón palpite con intensidad?, por mi parte empiezo a ver mi camino y las señales con un poco más de claridad, pero ¿y tú, querido lector?
AMDG
Nota 1: Si quieren escuchar el poema completo y no les importa escuchar el acento castellano, hagan clic aquí
Nota 2: Pues no tenía previsto escribir esta entrada, pero el poema me motivó a hacerlo
Nota 3: Un saludo a todos mis lectores =)
Nota 4: En cuanto al título de la entrada, que cada quien saque sus conclusiones…

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Sucedió en las ramblas

en un día de septiembre

cuando yo estaba impaciente

por entregarte mi alma

 

Pero todo de repente cambió

y todas mis ilusiones

se dieron de bruces

cuando un viejo amor apareció

 

sentí la fría soledad

acariciarme la espalda

e invitarme una helada

para pasar la velada

 

posteriormente te vi

confusa y embelesada

y nos fuimos de ahí

caminando por la explanada

 

llegó la hora de hablar

algo que ya no recuerdo

por el miedo tremendo

de lo que pudiera pasar

 

estaba cerca de ti

pero te sentía tan lejos

solo quería tus besos

y sentirte cerca de mí

 

el día siguiente fue extraño

fue una tarde curiosa

una noche de engaño

y una despedida ansiosa

 

¿quién iba a decir?

lo que me tarde en descubrir

que ahora que te alejabas

comprendí que de ti me enamoraba

 

la desilusión me entorpeció

la realidad me lastimó

la distancia me atormentó

pero la mentira me mató

 

no necesito decir

lo que hice por ti

y sería tonto exigir

que estuvieras aquí

 

hoy en día,  cuando paso por las ramblas,

la nostalgia de mi alma ligeramente asoma,

el recuerdo de esa noche en mi mente se desdobla

y luego sonrío, como si todo hubiera sido una cruel broma.

_____________

bueno… antes que nada estoy un poco molesto, porque ya tenía esta entrada terminada y un error de wordpress y un descuido de mi parte por no copiar el texto en otra parte, hizo que perdiera toda la reflexión post-canción y volver a escribir todo (e inclusive cambiar el párrafo final de la canción), ¿una canción? sí, esta entrada es como una especie de poema cantado… no sé por qué se me viene a la mente Ricardo Arjona y sus poemas cantados.

Esta entrada está relacionada con aquellos lugares físicos que tienen una carga emocional en particular. Hay desde aquellos lugares que nos traen un sentimiento de alegría y lso que nos causan malestar. Pues bien, para mí, este lugar (un bar) me recuerda una situación muy particular que tuve con una chica que me gustaba, pasé algo muy incómodo y que la verdad me hizo sentir fatal, mi inexperiencia en ello me hizo quedarme pues no sabía exactamente qué hacer. Lo interesante de ello es que la vivencia fue muy contrastante con una noche muy especial (ejem… no sean malpensados) y una mañana muy divertida. Pero esa noche la carroza se volvió calabaza… jajaja. Creo que estuve muy enamorado para no irme de ese lugar, al día siguiente de todo lo sucedido fue muy padre pero había algo que se sentía “roto”, no tiene caso decir en qué terminó todo ello.

Con cierta frecuencia paso por este lugar (y por otro mas, claro está, jaja), la nostalgia emerge, pero tomo la situación como algo distinto. Así como hay malos recuerdos también hay bonitos recuerdos, y los manejo como tal, me he dado cuenta que difícilmente me desprendo de quienes me he enamorado, pero eso ya es bronca mía.

Mientras tanto escribo =)

Creo que por el momento es todo, ¡ah!, anoche retomé mi viejo diario… tenía 6 años y medio aproximadamente de no escribir en él, casi 22 años desde que lo empecé (desde la prepa). No, no es un diario tipo Ana Frank… pero es mi diario, escribía en él mis vivencias de un adolescente, hasta las últimas, como mis relaciones de pareja, inquietudes y temores. Hasta momentos de catarsis las vacié ahí (pero no se entienden porque mi mente era más rápida que mi escritura). Tuve que hacer un recuento extractado de estos 6 años en unas 8 páginas, jaja.

en fin, un saludo a mis dos lectores y a todos que me comparten algo de su tiempo

un abrazo cordial

AMDG

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Es media noche y no puedo dormir,

la música de una fiesta lejana va y viene con el viento,

se distingue la letra de canciones que hablan de amor,

algunas  hablan de despecho y otras de añoranza.

¿Sabes? así me he sentido últimamente contigo,

tus recuerdos vienen a mí como murmullos,

antes me emocionaba recordarte, 

e ingenuamente buscaba motivos para hacerlo

ahora tus recuerdos me causan extrañeza,

¿por qué te recuerdo, si no fuimos lo que añoré que fuéramos?

Aunque…

admito que ocupas algunos de mis pensamientos,

pero a manera de frías reflexiones,

que nada tienen que ver con el corazón.

y no te recuerdo con claridad,

pues  evito contemplar algunas de tus fotos que conservo.

Por favor, no te hagas ilusiones,

no escribo sobre ti para motivarte a que vuelvas

(¿volver conmigo?, si nunca lo estuviste)

¿Sabes? creo que he mentido,

sí he visto tus fotos…

A veces lo hago para comprobar si ya te he olvidado,

y que ya no me mueves como antes,

pues eres una especie de nostalgia,

que cuando llega a mí me consume un poco.

¿Por qué aún te hago presente?,

desconsuela mucho que yo te piense y tú me hayas olvidado,

que en mis noches no pueda dormir,

y todo porque te pienso un poco,

pero no quisiera hacerlo así,

quisiera pensarte mucho y sentirme feliz.

sabiendo que aunque te piense o no te piense,

al día siguiente,

pueda estar nuevamente, cerca de ti…

___________

Bueno, tenía rato de no escribir algunos de mis intentos de poesía, y esto viene porque vi algunas películas hace poco (una mezcla peculiar de Beginners, así se siente el amor Beginners, X-Men: Días del futuro pasadoX-Men: Days of Future Past-, Thor: El mundo oscuro –Thor: The Dark World-,  Bastardos sin gloriaInglourious Basterds-) y hay algunas actrices que me cautivan con su presencia en pantalla, una de ellas la veo y sencillamente me mata ver sus ojos y su sonrisa (Mélanie Laurent, IMDB) me recuerda al viaje que hice a Europa hace poco, pero también tuvo que ver que escuchaba, como lo escribí anteriormente, una música que llegaba a mi habitación como si fueran olas de mar (como se escucha una estación de radio AM con mala recepción), y me causó mucha nostalgia, (aunque no nostalgia por esa mujer que tenía en mente), pero me animó a que escribiera un poco de aquello que transita en estos momentos mi corazón.

En fin, un saludo a mis dos lectores y todos aquellos que me leen, y por favor, si lo que leen les mueve o les causa algún recuerdo, les agradecería que me compartieran. Es bueno saber que no soy el único loco que escribe sobre su vida.

 

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En la mar hay…

En la mar hay una torre (Salonica)

En la mar hay una torre,
Y en la torre una ventana,
Y en la ventana una niña
Que a los marineros ama.

Si la mar se hace leche,
Yo ma hago pescador;
Pescaré a mis dolores
Con palavricas de amor.

English: Black Tape for a Blue Girl. From left...

English: Black Tape for a Blue Girl. From left to right, Valerie, Athan & Sam. Athan & Sam & Background by Kyle Cassidy. Valerie by Sam. (Photo credit: Wikipedia)

________

Estaba escuchando este canción dentro del album  “With My Sorrows” del grupo Black Tape for a Blue Girl. Me agradó el contraste de idiomas. Por otra parte me gustó la parte que hace referencia hacia el mar “si la mar se hace leche, yo me hago pescador” (dice “ma“, pero lo dejaré así, pues no sé si sea cuestión del idioma).

En fin… solo quería compartirlo =) y pues ya que ando con la onda de los marineros aquí un poemita:

Amo el amor de los marineros

(Pablo NerudaJoaquín Sabina – Antonio García de Diego)

Para que nada nos amarre,
que no nos una nada.
Ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron las palabras.

Ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos junto a la ventana.
Para que nada nos amarre,
que no nos una nada.

Amo el amor de los marineros que besan y se van.
Dejan una promesa, no vuelven nunca más.
En cada puerto una mujer espera;
los marineros besan y se van.
Una noche se acuestan con la muerte en el lecho del mar.

Desde el fondo de ti y arrodillado,
un niño triste como yo nos mira.
Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.

Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.
Por sus ojos abiertos en la tierra,
veré en los tuyos lágrimas un día.

Amo el amor de los marineros que besan y se van.
Amor que puede ser eterno y puede ser fugaz.
En cada puerto una mujer espera;
los marineros besan y se van.
Una noche se acuestan con la muerte en el lecho del mar.

¡El que tenga ojos, que lea, y oídos, que escuche!

Un saludos a mis dos lectores!

AMGD

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…los poemas suelen ser…

Mario Benedetti ( 14 de septembre1920 -  17 de...

Mario Benedetti ( 14 de septembre1920 – 17 de maig 2009 ) (Photo credit: Jordi@photos)

Lo que sería una tarde de estudio dedicada al intelecto, se volvió una tarde de recuerdos gratos, divertidos, sorprendentes y también un poco agridulces.

Me encontraba por varias semanas en casa de mi hermano y mientras él y su esposa llevaron a mis sobrinos a nadar, yo preferí quedarme en casa supuestamente a trabajar, pero el niño inquieto dentro de mí me tentó a probar la pantalla gigante de televisión que tienen en la sala y empecé a ver algunas fotos y videos que tenía almacenadas en mi computadora, y cuando empecé a visualizar mis fotos personales de hace algunos años me encontré con una que me detonó en mi interior, algunos recuerdos lindos y nostálgicos (evitaré llamarles “tristes“), esa fotografía era literalmente era de la pantalla de la computadora en donde mantenía una plática en tiempo real con una chica que me gustaba, ella  se encontraba de visita con sus padres y me describía el mar de la localidad en la que estaban radicando, algo que aprecié mucho de esa plática fue su deseo de que yo estuviera ahí para apreciar lo que ella veía (considero que en ese entonces eso lo mal interpreté a mi conveniencia), en su intento de descripción del mar y se dio el siguiente dialogo (aproximado):

Ella: El color del mar es impresionante demasiado perfecto
Yo: Tú lo haces perfecto, porque te has dado el momento para observarlo y sentirlo.

No tengo el registro de qué fue lo que me respondió, lo que sí recuerdo es que a pesar de regalarle mis mejores momentos, ella (he llegado a pensar) los tomaba como una plática entre amigos, y ante ciertos comentarios solo recibía una simple y desabrida carita feliz =)  cuyo juego de caracteres a más de uno le ayuda a salir de un mal paso y evitar responder algo que le comprometa y le cause problemas… jaja

Pues bien, el releer mi respuesta a su deseo, me sorprendí ante lo que le escribí, pues al día de hoy  (julio 25 de 2013)  cuando releo mis post de años atrás no puedo creer que sean escritos por mí, y no porque no pudiera hacerlos, sino que a veces (¿muchas?) me sorprende la profundidad o sentimiento con el que los he redactado (y que en muchas ocasiones fueron realizados de una manera rápida y espontánea).

Así que mientras releía ese breve diálogo, una amiga a quien estimo mucho y con quien tenía pláticas muy profundas y edificantes me dedicó un sencillo poema de Mario Benedetti que cuenta con una versión cantada en voz por Joan Manuel Serrat y Tania Libertad.

El poema es el siguiente:

Papel mojado
(Mario Benedetti)

Con ríos
con sangre
con lluvia
o rocío
con semen
con vino
con nieve
con llanto
los poemas
suelen
ser
papel mojado

Cuando lo escuché me sentí tan identificado y lo más interesante es que éste poema me llegara después de recordar algunas emociones cuando yo le escribía poemas que nunca le envié (muchos de ellos están en este blog, ja). Poemas cortos, algunos largos, otros de despecho y muchos en los que tenía que sacar de mí esa pasión que fluía  con intensidad de mi corazón a mi mente quemando mis venas y mi ser, que  sumergido en un mar de recuerdos me tenían completamente varado. Afortunadamente nunca tuve sexo con ella, y no porque no haya querido ni lo haya deseado (de lo contrario de cumpliría gran parte del poema, ja), y aunque ganas no me faltaron, yo venía de un par de relaciones en las que comprendí que por ahí no iban las cosas en ese momento.

El poema es muy breve pero significativo por todo lo que implica un poema, pues aunque yo no me considero un poeta, me gusta escribir y dedicar palabras con sentimiento a quienes me interesan.

A ella ya no le escribo, porque ahora sé que le escribo a los recuerdos de mis momentos con ella…

En fin, un saludo a mis dos lectores y a quienes me aguantan y se dan la fortaleza de leer todo mi desmadre mental y sentimental =)

AMDG

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English: Photograph of Fernando Pessoa.

English: Photograph of Fernando Pessoa. (Photo credit: Wikipedia)

Todas las cartas de amor son ridículas… (Fernando Pessoa)*

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas.

Quién me diera el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas).

**Heterónimo A. Campos
Versión de Miguel Ángel Flores
Obtenido del sitio a media voz

____________

Este poema es del escritor portugués Fernando Pessoa, y viene a colación porque el día de hoy (11 de junio) estaba viendo la película Historias de Lisboa (Lisbon Story *, 1994), que narra la aventura de un ingeniero en audio que parte de Alemania para ayudar a un amigo suyo, director de cine a terminar una película. Sin entrar mucho en el argumento, el siguiente diálogo (y las secuencias de la película) me engancharon:

El: Te eché de menos, ¿Qué tal en Brasil?
Ella: Fue fantástico.
El: Cuéntamelo todo.
Ella: Está bien, pero ahora no.
El: ¿Cuándo?
Ella: Más tarde., ¿Cómo está tu pierna?
El: ¿Cómo están las tuyas? ¿Cómo están tus labios? ¿Cómo está tu cuello? ¿Tus ojos? ¿Tu voz?
¡Eres tan bonita!

Cuando lo leí, no pude sino soltar un ¡¡¡wow!!! que cuando salen del alma es porque lo que he escuchado o leído, me llegó al corazón, la secuencia es muy sencilla, pero el mensaje es arrebatador, me imaginé a mí diciendo estas palabras a la mujer de la que estoy enamorado, sobre todo el “Eres tan bonita” que aunque sea una palabra sencilla, cuando se dice en el contexto adecuada, con la intensidad adecuada a la persona adecuada, es valiosísima. En la búsqueda de la transcripción correcta del diálogo, me llevó a encontrar que dentro de la película, se narran algunos fragmentos del poeta Fernando Pessoa, y pensando que el diálogo era alguna adaptación de algunos de sus poemas, encontré Todas las cartas de amor son ridículas… que da entrada al presente escrito.

Me gusta el desenfado con el que habla de las cartas de amor y en cierta forma el mismo cae dentro de su crítica lo cual se me hace divertido, sobre todo porque me siento plenamente identificado con lo que escribe, inclusive yo mas que ridículo las tomaría como “cursis”, pues todos los escritos que aquí he redactado hablan del amor, de la forma en que lo veo, siento y doy. También me recordó las cartas de amor que he escrito, tanto anónimas, electrónicas y por supuesto, en papel. Sí, son ridículas pero como dice este poeta, todas las cartas de amor son ridículas por todo aquello que expresamos al estar enamorados. No quiero decir que sea malo (y no creo que la intención del poeta sea la de insultar), sino que si de por sí el amor es un tema extenso, no es tan fácil sublimarlo en palabras y más para quienes apenas lo comprendemos. De cualquier manera es fabuloso escribir del amor tanto cuando se logra como cuando no, pues es de los pocos temas en la vida que todos experimentaremos de una u otra manera (sin meterme a complejidades de Erich Fromm y sus 4 tipos de amor), y aunque suenen ridículas mis cartas, las seguiré escribiendo porque es una de las maneras con las que puedo entrar en contacto con mis sentimientos y expresarlo a la mujer que quiero.

Así que cierro con otro diálogo de la película y con él trataré de conciliar el sueño, aunque el solo hecho de una una mujer te entregue una llave y que le expreses lo siguiente, te deja en vela toda la noche cuando su respuesta es una sonrisa encantadora…

Ella: ¡Tienes que tener una llave!, toma la mía
El: ¿también es la llave de su corazón?, ¿qué es una llave sin un beso?

¡Ah! la belleza del amor que nos mueve con presteza hacia otro corazón…

Un saludo a mis dos lectores y todos que generosamente me regalan unos minutos de su tiempo a leer mis ridiculeces… jaja

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¿Por qué los poetas no tienen una estrella en la frente, o un resplandor visible, o un rayo que les salga de las orejas?

El peatón (Jaime Sabines)

Se dice, se rumora, afirman en los salones, en las fiestas, alguien o algunos enterados, que Jaime Sabines es un gran poeta. O cuando menos un buen poeta. O un poeta decente, valioso. O simplemente, pero realmente, un poeta.

Le llega la noticia a Jaime y éste se alegra: ¡qué maravilla! ¡Soy un poeta! ¡Soy un poeta importante! ¡Soy un gran poeta!

Convencido, sale a la calle, o llega a la casa, convencido. Pero en la calle nadie, y en la casa menos: nadie se da cuenta de que es un poeta. ¿Por qué los poetas no tienen una estrella en la frente, o un resplandor visible, o un rayo que les salga de las orejas?

¡Dios mío!, dice Jaime. Tengo que ser papá o marido, o trabajar en la fábrica como otro cualquiera, o andar, como cualquiera, de peatón.

¡Eso es!, dice Jaime. No soy un poeta: soy un peatón.

Y esta vez se queda echado en la cama con una alegría dulce y tranquila.

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Posiblemente ser un peatón de la vida, nos haga verla con una perspectiva humilde y disfrutarla mejor, lo interesante es que además de ser padre, marido, empleado y demás, seguiremos siendo peatones y transitaremos la vida a veces tramos muy largos y en ocasiones muy cortos…

Un saludo a mis dos lectores y a todo aquel que posa sus ojos en mis reflexiones extrañas…

AMDG

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